¿Por qué se celebra el Día del Escritor?
Un escritor es un creador, un imaginador de mundos, un conspirador del lenguaje. Sin embargo, como decía Jorge Luis Borges, un escritor es, por sobre todas las cosas, un lector. ¿Cuánto han tenido que leer nuestros narradores para forjar sus obras?
Por eso, el Día del Lector existe y se celebra el 24 de agosto —que se celebra en homenaje al nacimiento del escritor de El Aleph—, sin embargo, ¿por qué hoy se festeja el Día del Escritor?
Leopoldo Lugones, considerado durante mucho tiempo el gran poeta nacional, nació un día como hoy, 13 de junio de 1874. En 1928 creó la SADE (Sociedad Argentina de Escritores) y fue esta institución la que dictaminó que el Día del Escritor merecía basarse en Lugones.
Publicó a lo largo de su vida 35 libros. Por mencionar algunos, se pueden destacar Los crepúsculos del jardín, Lunario sentimental, El libro fiel, El libro de los paisajes, Las fuerzas extrañas, La guerra gaucha y Las horas doradas.
Admirado por muchos fue un narrador que navegó por todos los géneros: poesía, cuento, novela, ensayo, artículo periodístico. Además, desde el lenguaje, abordó diversas profesiones: historiador, docente, traductor, biógrafo, filólogo y periodista. También fue dirigente político.
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Fuente: Infobae
En este día compartimos algunas obras de nuestros escritores...
Edgar Morisoli, argentino, nacido en Acebal, (provincia de Santa Fe), se afincó en La Pampa a partir del año 1956.
Fuente:
Tierra que se
Tierra que sé. Tierra que voy sabiendo lentamente,
aprendiéndola así, demoroso y callado,
o cavando y cavando la noche de la greda
para alumbrarle el hueso continental y amargo,
Último amor, la luna del Oeste
sube en mi corazón como una brasa
íntima, pensativa.
Sobre esa luz que me defiende el pecho
miro al jinete elemental, al padre
carpidor, regador, el guitarrero de la tarde costeña,
la tibia rama viva sobre los salitrales,
la gente que elegí para quererla,
la tierra, el horizonte que me sangra al cantar.
Para qué tanto cielo. Para qué, para quién
ese esplendor perpetuo y solitario
en que el águila cierne su alto capullo inmóvil
y el ángel de la tarde se arrodilla en la brisa?
-Yo no soy quien responde. Otro
lo sabe: un hombre silencioso
-tabaquera de cholque, soledad y alpargatas-,
al que de pronto el vino o el aire del galope crecen austral, voraceador
/del día,
linaje de reseros y pastores,
la provincia barrosa que tejen las acequias,
(Don Ifraín tras de sus mulas, hondo
de tarde por los surcos: claro patriarca de la primavera),
el puestero remoto que gavilla en el viento las briznas de la llanura
/o el olvido!
Así aprendemos tu dolor, tu dura
belleza, tierra, el migajón salado
que bajo la corteza de pedroso silencio guardas para la boca que
/te canta.
y un aroma, un aroma...
Tierra que sé. Tierra que voy sabiendo lentamente,
aprendiéndola así, demoroso y callado,
o cavando y cavando la noche de la greda
para alumbrarle el hueso continental y amargo,
Último amor, la luna del Oeste
sube en mi corazón como una brasa
íntima, pensativa.
Sobre esa luz que me defiende el pecho
miro al jinete elemental, al padre
carpidor, regador, el guitarrero de la tarde costeña,
la tibia rama viva sobre los salitrales,
la gente que elegí para quererla,
la tierra, el horizonte que me sangra al cantar.
Para qué tanto cielo. Para qué, para quién
ese esplendor perpetuo y solitario
en que el águila cierne su alto capullo inmóvil
y el ángel de la tarde se arrodilla en la brisa?
-Yo no soy quien responde. Otro
lo sabe: un hombre silencioso
-tabaquera de cholque, soledad y alpargatas-,
al que de pronto el vino o el aire del galope crecen austral, voraceador
/del día,
linaje de reseros y pastores,
la provincia barrosa que tejen las acequias,
(Don Ifraín tras de sus mulas, hondo
de tarde por los surcos: claro patriarca de la primavera),
el puestero remoto que gavilla en el viento las briznas de la llanura
/o el olvido!
Así aprendemos tu dolor, tu dura
belleza, tierra, el migajón salado
que bajo la corteza de pedroso silencio guardas para la boca que
/te canta.
y un aroma, un aroma...
(Fuente: http://encuentros-lydia.blogspot.com/p/edgar-morisoli.html?m=1)
Julio Domínguez, el Bardino.
Nació el 20 de diciembre de 1933, en Algarrobo del Águila, La Pampa, nace Julio Domínguez.
Conocido popularmente como “El Bardino".
Poeta y compositor.
Referente indispensable de la música pampeana.
Es el autor del himno de su terruño “ Milonga Baya, y de otros temas musicales como: “ Emilio Parada”, “Para volver", “El cobarrubiano” , y “ Don Pedro Zuñiga”, entre otros.
(Fuente: www.radionacional.com.ar)
MILONGA BAYA
En las cuerdas celestes de mi guitarra
Cantaron una vuelta muchas calandrias;
y pasó un viento sur tapando a gatas
el rastro a Montesinos tras la yeguadas.
Una Milonga canto para la Pampa
Otra me va llevando por la distancia;
La que pienso y no digo esa es más larga
Es casi un imposible milonga baya.
Dicen que las milongas nacen hermanas
Y maman de los pechos de las guitarras;
Cuando pasa la noche de madrugada
Los cantores te acunan, milonga baya.
Una milonga canto para la Pampa,
Otra me va llevando por la distancia;
Y pasó un viento sur tapando a gatas
El rastro a Bairoletto, que nadie tapa…
Letra: Julio "Bardino" Dominguez
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